Dark Cabaret

Era um casarão antigo, pertence de gente abastada, com um grande salão de entrada. Daqueles onde se pode organizar facilmente um baile com um número generoso de convidados. Algo me dizia que já tinham ocorrido ali uns quantos. Ao centro havia uma enorme escadaria interior para acesso ao andar de cima. A decoração fazia lembrar os anos vinte, ou trinta. Uma coisa vintage como dizem agora, embora mais parecesse um cenário saído de Hollywood.
Um piano, já desgastado pelo tempo, estava encostado à parede estrategicamente colocado para que a acústica do lugar o permitisse ser ouvido da melhor forma. Tocava sozinho, uma melodia alegre, com uma daquelas engenhocas que se veem nos filmes do velho oeste. Aquele sítio fazia-me mesmo viajar no tempo para um saloon, daqueles dos westerns que via na televisão quando era pequeno. Infelizmente esse género caiu em desuso.
Uma foto de grandes dimensões retratava o dono da casa. Não fora o facto de ser a cores em nada descorava do resto dos ornamentos. O homem ali apresentado tinha um porte vaidoso. O seu cabelo estava irrepreensivelmente penteado com o risco ao lado. Ostentava, orgulhoso, um bigode daqueles que se enrolam dos lados, completamente fora de moda, para não dizer ridículo. Seja como for, aquela aparência em nada fugia ao estilo do palacete, embora ache que, se a ideia era essa, a imagem ficaria melhor a preto e branco. Mas quem sou eu para opinar sobre moda?
A música jovial que saída do teclado automático do piano, com as suas notas entusiastas, fizeram-me rir da situação por toda a ironia que acarretava. Tentei, com os meus pensamentos do momento, criar uma letra para aqueles acordes que, divertidos, pediam a companhia de uma voz. Não era cantor mas comecei, no entanto, a trautear de improviso:

“Tenho sangue nas mãos
Sangue na roupa
Sangue nos sapatos
Salpicado no meu rosto
Vejo sangue nas paredes
Sangue pelo chão
Sangue em todo o lado
Salpicado por cada canto”

Cantarolei assim ao ritmo das teclas que seguiam sozinhas. Dei uma certa tonalidade jazz à minha voz para não contradizer a decoração. Sei que as estrofes não rimavam, mesmo assim procurei alguma métrica para descrever toda a cena sinistra que me rodeava. Creio que não foi mau.
O cadáver jazia no chão ensopado numa poça de sangue. Digamos que mais parecia um pequeno lago. Além disso estava tudo salpicado pelo tom carmesim que foi jorrando do homem a cada golpe que recebia. Saltou para as paredes, para o piano, para os quadros, para os móveis, para a minha roupa e para tudo que é sítio. Pode-se dizer que quando um martelo atinge um corpo humano de forma implacável, vezes sem conta, não se pode prever para onde vai jorrar toda a vermelhidão.
Não posso dizer que fazia grande diferença. O serviço foi feito com eficácia. A figura de porte vaidoso que ostentava o quadro estava agora irreconhecível no chão frio do salão salpicado. Suponho que o bigode ainda se podia reconhecer por entre face semidesfeita. Pode-se constatar que mesmo na desgraça não perdeu o orgulho. Bom para ele.
Podia ter sido mais cuidadoso no que diz respeito a limpeza. Uma martelada forte no crânio tinha sido suficiente para uma morte eficaz, mas deixei-me levar pelo entusiasmo e continuei a agredir freneticamente. Não estando ainda contente, depois do corpo cair com um forte estrondo, continuei as agressões aos pontapés. Às vezes gosto de ser dramático e exagero.
Resultado: ficou tudo manchado. Não havia grande problema nisso, simplesmente tinha de tomar um bom banho e livrar-me daquelas roupas. Não eram as minhas favoritas, logo, não estava arrependido. Quanto ao resto alguém havia de limpar.
Acabei por sentir um certo afecto por tudo aquilo. Sou um tipo sentimental apesar de tudo. Pode-se dizer, depois do quadro completo com toda a sua ironia, que existe aqui um bom argumento.
Agora queria apenas contemplar todo aquele ambiente de cabaret negro, com a sua música entusiasmada, a sua decoração vintage salpicada de carmesim, e hoje, completada com uma história violenta.

Nós os básicos

As prioridades que existem na vida, se forem mal escolhidas, podem fazer com que as pessoas se apaguem aos olhos dos outros. E acontece assim tantas vezes… Em troca de um ideal errado, um emprego que aprisiona, obrigações fruto de chantagens emocionais por gente egoísta e outras tantas situações insensíveis, vai-se perdendo o tempo e a alegria.
Esvai-se a energia, a juventude, os sonhos e a própria felicidade para um esgoto de desculpas. Adia-se para um eterno amanhã aquilo que se deve viver hoje. Pega-se numa borracha qualquer e vai-se apagando a personalidade até que a existência se transforme num fantasma vivente.
O querer que não vai além da rotina. De casa para o trabalho onde as horas se esgotam, de regresso ao lar e à dormência da televisão e dos pequenos luxos que nos aguardam. Um pouco de esplanada para enganar o vazio. Uma conversa banal, com um dito amigo banal, porque na realidade tudo é banal, mantêm a ilusão de que afinal as coisas até são empolgantes. Mas é tudo mentira.
Espera-se o fim-de-semana para nos dar um pouco de liberdade, embora esta esteja limitada por tudo que nos adormece. Aguardam-se as férias como se fossem um prémio por bom comportamento. Um pequeno momento onde se pode atravessar a linha do horizonte com as poupanças da própria venda do melhor que há em nós. Sempre cientes que o mais importante é voltar a tempo e horas.
Cães bem-mandados. Criancinhas bem comportadas. Carneirinhos obedientes! Seja qual for a denominação que seja num profundo sentido pejorativo, pois em nós já não existe ânsia real por aventura! Fomos formatados, moldados e amestrados para nos encaixarmos na máquina a que chamamos sociedade. Essa é a mais profunda verdade!
Amamos o pré-concebido. Queremos o que toda a gente quer (mesmo que nos seja vendido com único). Veneramos o cárcere como se nos acolhesse, quando este nos excluiu sempre que necessário de forma fácil e impessoal. Não há compaixão aqui! Somos facilmente substituídos porque todos fazemos o mesmo.
Queixar-me não faz qualquer diferença. Toda a gente o faz em algum momento.
Fugir? É preciso coragem e mente aberta para seguir outro destino.
Mesmo assim, porque não colocamos em primeiro lugar aqueles e aquilo que nos faz bem?...

O astronauta

Desde criança que abandonei o sonho de ser astronauta. Viajar de foguetão parece-me um tanto ou quanto perigoso. Troquei as estrelas pela poesia. Deixei a ficção científica nos livros e nos filmes e tracei outros rumos. Os sonhos têm um poder estranho de se transformar!
Descobri que em cada ser existe um mundo. Isso perfaz incontáveis universos escondidos atrás de cada olhar. Gosto particularmente dos sonhadores e sofredores. Curiosamente o sonho e o sofrimento andam muitas vezes de mão dada. Já reparaste?
Por isso construí uma nave feita de fantasia e parti à descoberta daquilo que se esconde no mais íntimo. Deixei-me ir à velocidade do encanto. Fui encontrando lugares cheios de sedução com tantas histórias para contar e aventuras para viver. E partilhei desse tesouro!
Em cada porto onde ancorei a minha nave sem velas nem motores encontrei tantas maravilhas que nem toda a poesia as pode descrever. Ainda assim tentei. Palavras e versos, ou simplesmente prosa solta. A caneta cantou as minhas jornadas como esta que lês!
Tornei-me num pirata de sentimentos. Mesmo que o meu saque se resumisse a meros momentos de atracção. Nunca roubei o que não me pertencia. Observei, provoquei, apaixonei-me às vezes… Sem roubar jamais o devaneio alheio. Essa riqueza não é minha!
Mergulhei no imenso cosmos que habita atrás de olhos brilhantes. Assim como os teus! Mapeei as constelações do teu sonhar e fiz-me astronauta da tua alma. Adormeci os teus medos e fiz surgir sorrisos no teu rosto como estrelas que nascem do caos!
Não há noite nem dia no teu universo. Sendo assim pernoito em ti sem tempo. Percorro distâncias extravagantes, sem nunca sair do lugar, nessa velocidade sem extremos que é o teu devaneio. É como pairar no infinito. Esse mesmo que existe em ti!
Voamos sem asas. Sabes que não fazem falta e pouco importa se essa metáfora já está muito usada pois voamos de qualquer forma. Juntos, unidos, de mãos dadas, esquecidos pela vida que continua lá fora. Somos apenas nós, aqui nos imensos céus do nosso sentir…

Para mim hoje é janeiro

Algo sombrio quer emergir à tona dos meus sentimentos. Não digo que se trata de qualquer coisa maligna. Não! Não quero adjectivar algo que faz parte de mim com essa conotação. Digo que é obscuro simplesmente porque me é desconhecido e tem na sua essência uma vontade voraz por rebeldia.
As regras estabelecidas não parecem conseguir segurar esta mudança. Pelo contrário. Diria mesmo que no seu âmago existe um impulso imenso por quebrar as normas que nos regem. Assusta-me um pouco nesse sentido. Um pouco de medo. Só isso. Afinal de contas não temos todos essa vontade de vez em quando?
Tem uma pitada de tristeza, isso sim! Também eu tenho. Sempre tive. Essa parte não me é novidade. Acharia estranho se fosse apenas alegria. É como a chuva que cai lá fora fria e escura. Ainda assim parte de um ciclo. A natureza necessita dela tanto como necessita do sol da primavera. Tudo faz parte da mesma história.
Afinal estou apenas a mudar ligeiramente. A assimilar aquilo que vem e aquilo que vai. Aconteceu tantas vezes. Mesmo assim não consigo evitar de sentir algum receio. É normal não gostar do desconforto do inverno com os seus dias húmidos e noites austeras. É como é suposto ser. Também sou filho do mundo.
É simplesmente algo que se renova em mim e aguarda o momento certo para acontecer. Sementes da experiência semeadas no meu ser. Flores de cores garridas que aguardam florescer. Terão os seus espinhos? Suponho que sim. Em cada jardim existem espetos que apoiam a beleza de cada planta. Assim sou eu. Assim és tu.
E a vida acontece…

Dia de sorte

Hoje vi uma lesma a arrastar o seu corpo viscoso pelo caminho.
Há muito que não me cruzava com um bicho destes. Seguia coberto de baba deslizando pelo chão. Era lento. Mas a sua progressão não parecia notar a falta de membros que o fizessem correr.
Curioso, peguei-lhe. Fiquei imediatamente com a mão besuntada pela sua viscosidade. Não me importei. Não senti nojo algum.
Olhando aquela criatura pegajosa a debater-se inutilmente para encontrar o solo, tive um instinto breve (não passou disso) de a comer, mesmo assim viva. Era grande e gorda. Certamente um petisco para quem apreciasse essa iguaria. “Qual seria o seu sabor?” Interroguei-me.
Obviamente que os meus dentes não se enterraram naquela carne gordurosa. Cheguei à conclusão que tal intento era loucura. A ideia do seu corpo pegajoso a amontoar-se na minha boca foi repugnante. Um vómito iria certamente nascer dessa façanha.
Ainda não estando totalmente resignado tentei somente prová-la com a língua numa passagem rápida. Ainda assim o meu cérebro consciente demoveu-me. Uma náusea imediata aconteceu e acabei por sentir uma certa repulsa, quem sabe até receio.
Peguei na lesma e voltei a coloca-la no mesmo sítio para continuar a sua marcha. “Vai em paz bichinha. Hoje é o teu dia de sorte.” Disse-lhe com um certo carinho até pelo ser rastejante que, indiferente ao acontecido, retomou o seu curso alheio à existência humana.
“Faz tudo que as lesmas é suposto fazerem”!

Antro de perdição

E se, em vez de ser uma ilusão, o mundo fosse um imenso bordel?
Quem serias tu, uma puta ou um cliente?
Quem sabe aquela senhora mais velha, responsável, que zela pelo bem-estar das suas meninas?
Ou então um segurança, de físico matulão, que se certifica que tudo corre sem incidentes?
A mulher da limpeza que lava literalmente a merda, assim como outros fluidos, que os outros fazem, depois de praticarem as suas depravações? Afinal, dentro daquelas paredes, ninguém julga ninguém e tudo é permitido. Para isso serve aquele lugar.
O homem habilidoso, que serve de “faz tudo”, sempre pronto a consertar qualquer pequeno problema que surja?
Também podias ser o contabilista, responsável pela caixa e pelas notas que entram, sempre atento a qualquer aldrabice?
Do lado de fora podias ser aquele fanático religioso que, fiel aos bons costumes, grita palavras de ordem relacionadas com a moral e ostenta um cartaz onde se lê: “Isto é um antro de perdição e indecência!”, para os carros que entram e saem indiferentes àquela figura.
Podes ser ainda a criança que passa do outro lado da rua indo para a escola durante o dia. Na sua inocência não faz a mais pequena ideia do que se passa naquele enorme casarão durante a noite.
Também podes ser a mãe desse miúdo que, perfeitamente ciente do que ali acontece, prefere ignorar e seguir o seu caminho olhando em frente, já que não é nada com ela.
Enfim, são devaneios… Deixa que a Terra continue a girar alheia a estas analogias, afinal de contas, amanhã será outro dia e muito pouco, ou nada, terá mudado…

As paragens

Existe um certo prazer poético em observar os barcos que pintam a sua passagem na linha do horizonte, a cruzar o azul do mar na sua aparente lentidão ao olhar. Navios enormes, carregados de contentores, por sua vez cheios de mercadoria, coisas que se vendem e se compram nas nossas prateleiras.
Fazem com que me interrogue: Quem vai lá? Quem são essas pessoas que cruzam os oceanos nessas embarcações cheias de tralha? De onde vêm? Que lugares os acolheram? Para onde vão? Que paragens os esperam? Questões que acompanham essa viagem vagarosa (ainda que cheia de pressa).
Será que estes marinheiros sabem valorizar a sua jornada entre os vários cais do mundo? Ou concentram-se somente no peso do labor que os acompanha no dia-a-dia? Trabalho duro não foi feito para poetas. Suponho que as histórias destes personagens desconhecidos fiquem apenas na sua memória. Talvez um dia sejam partilhadas numa conversa qualquer…
Há uma certa inveja em mim pelos barcos que passam. Quem dera poder viajar como eles, entre o aqui e o ali, sem nunca ter pouso certo. Navegar as águas como um pássaro que voa os céus migrando de conto em conto, sendo personagem em várias peças, interpretando em múltiplos palcos a inquietude que existe em mim.