Castigo ou recompensa

Hoje o sono é mais forte que a alma. O adormecer é um país maldito. A vida ficou adiada para um amanhã qualquer, se Deus quiser, ou se a vontade lembrar.
Um passado que nunca aconteceu é o resultado do cansaço que sinto. A apatia é o conforto, na fadiga que entorpece o corpo. Algures deve existir o direito à alienação quando o alento se esgota.
A carne tem os seus limites, quando os músculos acusam o desgaste da ausência de ímpeto. O mundo parece desvanecer num pensamento inútil. Nada mais importa a não ser o vazio do descanso, seja ele uma recompensa, ou um castigo a cumprir por desejar viver em demasia.
Dou-me por vencido e faço de mim esquecimento. Queria escrever algo mais na minha história cheia de gloriosas insignificâncias, mas as pálpebras pesam mais do que a sedução da madrugada.

Quem se julga apaixonado

Ando à procura da Lua, na noite amena do Outono calado.

Ando à procura de mim, sem pressa de me encontrar, no espelho do céu que escurece lentamente.

Ando à procura de um verso onde me sinta aconchegado, tal como um filho se sente amado no regaço quente da mãe.

Ando à procura das ruas que se esvaziam, purgadas das pessoas que fogem para a ilusão do seu lar.

Ando à procura do oculto, nas estrelas longínquas que desenham os sonhos de quem se julga apaixonado.

Ando à procura das cores que se escondem na noite, como quem acredita na mais profunda felicidade.

Ando à procura de um nome, escrito a dor, no ser incompleto e na pele cicatrizada.

Ando à procura do vazio mais perfeito, sem encontro possível para quem sente a alma inquieta.

Ando à procura do que não sei, porque tudo que conheço não interessa.

Um bicho como os outros

A solidão sabe sempre melhor na companhia da Natureza. Onde tudo cresce espontaneamente no compasso da ordem natural, sem que ninguém, a não ser a vontade do Universo, interfira na sua essência.
Posso-me fundir com todo o resto aqui. Sou apenas mais um bicho, como os outros que por aqui andam. Sejam pássaros, sapos, lagartixas, libelinhas, ou moscas. Tudo no seu devido lugar. Exactamente onde é suposto estar, tal como o Universo quer. Esta é a oração sublime de quem medita. Para aqueles que se esquecem do que está lá fora, e afinal não importa, quando a finalidade é a Paz interior.
O barulho aqui está isento de palavras. Se a tranquilidade tem som, este é o da água que corre no riacho, os chilreios apaixonados dos pássaros, ou a brisa que vai sacudindo as folhas das árvores. Sem ruídos que poluam os sentidos.
A linguagem perfeita é esta. Em harmonia com as cores de um arco-íris pintado a fauna e flora, na tela da perfeição. Há a quietude, tão longa quanto o tempo que para. O sabor da vida degustado no cheiro fresco da renovação.

Conhecer os extremos

Há dias em que nada faz sentido. Suponho eu, que, afinal, é assim que deve ser.
Querer saber o motor e o propósito de todas as coisas, é uma ambição demasiado grande para quem se limita a deambular sobre a Terra. No entanto, quem prova o veneno da curiosidade e da poesia, sente a tormenta insaciável de querer ir mais além. A inquietação começa quando se toma percepção da pequenez da existência. Tudo o resto é infinito, logo, surge a questão do porquê de tudo isto?
O pecado da sabedoria foi a queda de Adão e Eva. Esse também é o destino daqueles que sonham, privados da doce dádiva que é a ignorância. Compreender que se tem sentimentos, dentro da fragilidade da pele, é o princípio da tormenta. Saber que o amor existe é ter noção que a melancolia também lá está. Conhecer os extremos, aqueles que tomam conta do ser, é tumultuoso.
Hoje nada faz sentido. Suponho eu, que, afinal, encontro uma certa paz nesta desorientação. Talvez seja por isso que perceba, que é a partir daqui que deva encontrar um rumo, entre todas as incertezas que compõem aquilo que sou. Talvez seja este o enigma da construção humana, da curiosidade à interrogação; duma suposta resposta à evolução. Equações feitas de cores, palavras e acordes que se propõem a ordenar um aparente caos.
Afinal tudo faz sentido. Quando despimos aquilo que julgamos saber, para dar lugar a novos propósitos e deixar que a história seja sempre um constante início…

Entre o mar e as estrelas (O Narrador XI)

Sabes aquela sensação que tens quando colocas os teus pés descalços na areia da praia e enterras os dedos. Sentes a brisa fresca a bater-te no corpo. O som do mar e o seu cheiro característico. Abres os braços, como quem abraça os pormenores que a mãe natureza reservou para te inundar os sentidos de liberdade. Só tu, a praia e o mar, onde não existem os outros. Sem as leis que governam os homens, com as suas manias complicadas. O peso do trabalho. O conforto da casa. As preocupações e os amores. Sem medos… Até a solidão se desmarca do momento, mesmo sendo só tu, a contemplar a imensidão de beleza e coisa nenhuma em simultâneo. O silêncio profundo que te invade a mente, desperta-te como se dormisses. É a Paz de espírito que toma conta de ti no seu estado mais puro.
Encontras-te aí, num simples instante em que colocas os pés na areia e tudo faz sentido porque se transforma em nada. É tão bom, sereno e inexplicável. Um oásis na confusão que a vida te traz. Já não há vazio, fazes parte de um todo inexplicável. Uma máquina infinita de perfeição. Tudo é beleza, incluindo tu!
Infelizmente, sabes, no teu íntimo, que a vida não pode ser sempre assim. Algo em ti precisa do caos. É um desejo quase sinistro, no entanto verdadeiro. Essa malfadada culpa que te envenena e da qual sentes que mereces punição, mesmo que o crime seja inexistente…
Quando pensas nisso, a lógica diz-te que foi demasiado tempo perdido em que a tua existência se resumia a ver os outros felizes. Mesmo assim, e porque a consciência vence quase sempre a razão, fizeste disso, quase como um objectivo da tua vida. Carregar a tristeza, não tanto como um fardo, mas como uma pena que um prisioneiro suporta, mesmo que não tenha cometido qualquer delito.
Colocas essas ideias de lado. A praia traz-te a frescura que ajuda a clarear a tua mente. Só isso, ou tudo isso. Olhas para o passado com os olhos de quem assiste a uma peça de teatro com continuações intermináveis e repetitivas. Analisas agora o presente e tomas consciência que o verdadeiro protagonismo na tua vida só pode vir de ti. Está na altura de assumires novos papéis, aprender coisas novas e mudares!
Agora chegou a tua vez de provar a felicidade. Não é uma miragem, é realidade. Podes até tocar-lhe. Tens amigos que sorriem, choram, viajam e se aventuram contigo. Fazem parte da tua história, tal como tu fazes parte da deles. Não se trata de uma qualquer dádiva momentânea que o Universo te decidiu ofertar. É o que mereces. É o que é suposto seres. Feliz!
Por vezes tudo que a alma necessita para cicatrizar é saber que não estamos sozinhos. Existem outras dores, outros martírios, outros demónios e outros pensares. Cada um tem algo porque chorar, mas unidos podem sorrir. As cicatrizes, no corpo e no ser, curam. Sem fealdade, ou vergonha de as encobrir. Pelo contrário, são como um ornamento a evidenciar o estatuto de quem cresceu na forja do sofrer.
Essa é a verdade. Tem de ser este o verdadeiro significado do momento presente. Seja aqui na praia, onde o Verão te acolhe como igual; seja lá fora, onde parece não haver lógica. Faz sentido sorrir. Mesmo com a pele da alma rasgada. Isso foi lá atrás e demasiado pequeno comparado com o horizonte. Hoje não há cinzento, só a cor do Verão com o seu calor a invadir a escuridão do quarto secreto onde mora o medo.
Hoje não és tu que te julgas. Se alguém o fizer é o imenso azul do mar. Também não há celas frias onde o ânimo é proibido, só o conforto da areia que te acolhe como um ser amado pelo universo, sem que viver seja um peso.
Entretanto o tempo passa e não dás conta. A serenidade não olha para o relógio. O dia leve e colorido vai chamando a noite. Chegou a vez de o Universo, na sua condição de inventor de paisagens, te brindar com o espectáculo do pôr-do-sol. Lento e tranquilo, no silêncio e na quietude. O dia termina num apogeu de tons alaranjados e sentimentos sem nome.
O sol flamejante a beijar o horizonte promete que amanhã também haverá calor e com certeza vais voltar. As primeiras estrelas vão surgindo como espectadores do teu sorrir. A noite não traz o frio consigo. Afinal é Verão e a pele deseja sentir a caricia do ar ameno. A natureza cria ciclos para se aprenda o que é belo em contraste com o seu oposto. Houve alturas para frio. Hoje não.
Deixas-te ficar mais um pouco até anoitecer por completo. A tela cintilante vai-se compondo no céu nocturno, pintando a fantasia de quem sonha. Hoje o teu nome está nessa lista, sem vergonha de o mostrares. Afinal de contas, hoje não tens medo dos demónios invernais, nem do escuro da solidão. Também tu és sol! Também em ti é Verão!

Balada de Agosto

Lápis cinzento

Esconde o sol deposto

Sal que desce no rosto

Nuvem de tormento

Triste relento

Onde o calor é suposto

Afecto sem gosto

Cala todo o sentimento

Frio desalento

Na cor de Agosto

Prelúdio de desgosto

Poema de lamento

Pergunta por verbalizar

Olho para longe, em busca de um lugar que os olhos humanos não podem alcançar. Algures, onde a minha mente não conhece, nem a inteligência sabe onde fica. A geografia é uma disciplina impossível quando o ponto aonde queremos chegar fica no desconhecido. Sem mapas, ou indicações, que me orientem. Simplesmente é demasiado longe. Sempre demasiado longe… Para que a inquietação possa conhecer um pouco de tranquilidade.
Louvo este tormento de nunca me encontrar em lado nenhum, nem numa arte qualquer. Não há poemas cheguem para explicar o que não se explica. São coisas infinitas! São coisas impossíveis! São enigmas sem fórmulas para os decifrar. Respostas há muitas, nas mais variadas vozes, dos mais variados saberes. No entanto, esquecem que nunca foi feita uma pergunta por falta de a conseguir verbalizar. Não há ciência, ou pensamento, dos homens capaz de estudar esta sensação de constante distância.
Por vezes o espírito é de calmaria, quando o mundo à volta se cala no seu constante ruido, e deixo-me ir somente com a ânsia de estar ausente. É como se nesses momentos conseguisse encontrar o meu lugar, nesta fuga constante às dimensões corpóreas que restringem o ânimo, dentro da prisão da existência. Mas como pode isso acontecer se tudo é desassossego?
Contudo, há em mim uma réstia de esperança, que provoca o caos nesta minha falta de rumo. Uma Fé inexplicável, vinda sabe-se lá de onde que teima em fazer-me acreditar na ilusão da felicidade. Não posso negar que há em mim um espírito de sonhador. Esteja eu em tumulto, ou na mais absoluta lucidez, há sempre um sonho que insiste em nascer do ventre da imaginação, como se tivesse vida própria.
São delírios de quem não conhece a satisfação. Ainda assim, é tudo que sou. Entre o aqui e o infinito. Caminhos incontáveis sem bússola que me norteie neste emaranhado de incertezas.
Talvez o amanhã me indique uma direcção, ou me faça encontrar um propósito. Hoje não! Deixo-me que me esqueça de mim próprio aqui, nesta Paz momentânea e recolho-me na serenidade do olhar para o que está longe...